Mon dieu qu’il est triste, ce Gaspard Proust ! Poussiéreux comme une gravure du xixe siècle et portant tous les maux du xxie.
Un paradoxe sur pattes, qui pour son dernier one-man-show
s’offre le Rond-Point et déverse sa bile avec une désinvolture
affectée. Une belle plume corrosive gâtée par un antijeu bien mollasson.
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